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    口

你便可在热闹的灯下举着杯盏

你便可贴近烫热的丰腴酮体

你便可为善，收纳诚服的灵魂

你便可机心运巧，填充你的宝藏

他们称赞道：

“多么可爱的一双手——无所不能”

就算那双手也许本该用于刨开林木间地里的

一个小土坑

……

”

那是那张纸正面的内容。我攥紧了纸边，迟迟没把它翻过去。

卡拉扬并不催促我。我听见他的一声低笑。

“你是在愤怒么？”他说。

我抬起眼睛，看向他——他一双眼睛颜色澄澈，此时像是有暗流在其间涌动，把那点浅淡得几乎不可见的蓝浮到了最外层去。它们以最礼貌、又最唐突的方式深深望着我，仿佛在平白坦荡地对我展开一切，又如同能窥视我的所有。

我笑了笑，避开了他的问题。“我觉得它很有趣。”

“那就读下去吧。”

我把纸翻到背面，发现上面空无一物。

“这也是残篇？”我问他。

“是的。后面没有了。不过根据一些小调查，我倾向于是哥亚自己没把它写完，不是后人弄丢的。”他翘起嘴角，“毕竟他的字那么小，整首诗绝对会凑在同一张纸上的。”

“所以，”我迟疑地问道，“你觉得这不是‘余韵’？”

“我不这么想。他想说的话还没有填满那个容器。又或者他是在向所有人征询答案？”

他前倾身体。一支羽毛笔被稳稳地放在了我平摊的纸页上。

他的声音低而微哑，动听极了：“维森特，你愿意给我看看你的答案吗？”

我皱着眉头，笔尖顿在纸页上。卡拉扬在屋子那奇妙的半侧为我准备着什么，发出些微丁丁冬冬的响声。然后他又坐了回来。我感觉到他停留在我身上的视线。

我之前没有对他承认我的愤怒，并不是想隐藏什么。只是当时有种一闪而过的感觉封住了我的喉咙：如果我点了头，我就显现得彻底失败了。败给了哥亚，就如同他自己也败给了他那些诗行所嘲讽的，承认他是在磕磕绊绊地存活着，而我也是，所有人都是。

我觉得那可能是哥亚最后一首诗了。我觉得他写这首