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    th的状况了，那些层出不叠的负面新闻足够让他粉转路人。

所以对自己干了什么一无所知的小Dewey先生就只能满头雾水地被Walker·Ruth摁在地上打了一顿连说话的机会都没有，最后趴在地上浑身疼得像是骨头散架一样眼冒金星。

但是他也只能忍着，一边倒抽冷气一边眼神空茫地盯着不知道哪里看，他看到被Walker·Ruth放在身边的枪和酒瓶，头顶小小窗口投注下的阳光为其镀上一层难言的色泽，刹那间漂亮得不可思议。

像是注意到他的眼神，Walker·Ruth摸了摸手边的枪，最后还是拿起了酒瓶往嘴里灌了一口，他的眼眸迷蒙，酒精摧毁了他的一切却让他身上那种颓废郁悒的气质更为出众，靠坐在稍高一些的转椅上一勾唇一挑眉依旧如多年以前一般带着让人心醉神迷的魅力。

“扑通”“扑通”

很不合时宜的，小Dewey觉得自己的心跳加快了两拍。

“我本来是想杀了你的。”Walker·Ruth把空了的酒瓶随手一丢，拿起枪慢悠悠地把玩起来，他的手是一种病态的苍白纤细，他不沾毒品，手背上却有好几个针孔，因为没有好好止血的缘故在手背上泛出大片淤青。

常年因为酗酒进出急救室，他身上的针孔和让他声名狼藉的负面新闻一样多得数不胜数。

“为什么？”小Dewey忍不住问道，“我什么都没有做。”他其实还有点小委屈，被自己叛逆时期的偶像这么绑着打，颇有一种偶像破灭之感。

“没有理由啊。”Walker·Ruth笑起来，拆下弹匣一颗颗把子弹填装进去，一颗，两颗，三颗，他有三颗子弹，却只要杀一个人，足够了。

“想要杀掉一个人需要理由吗？”

他说着把弹匣装回去抬手尝试着瞄准了一下，他的手抖得很厉害，酗酒的人都会这样，无法控制的手抖让他们很难从事精细工作，并且会深陷于那种逃离现实的迷幻之中难以自拔。

“砰！”他开了第一枪，打在了对面的墙上，并且被小Dewey被吓得瑟缩的模样逗得大笑起来，“我现在改主意了。”他说道，“让你活下去似乎会更有趣一点。”