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轻。他能死去了。”

杰克低下了头。

悟醒尘说：“你说的他是那个机械体？不，你是在说……”

他想起来了，那两张相似的年轻的脸庞，自毁的机械体和年轻的杰克·蒙哥马利，他看着杰克，年轻的杰克·蒙哥马利和年迈的杰克·蒙哥马利。那机械体确实不是杰克·蒙哥马利，是一个另外的“他”，一个尚年轻的，才从学院毕业的，未来的作家，西蒙·罗德的绝对崇拜者。

如意斋说：“是不是第三人称用多了，你必须借别人的壳才能进入‘杰克·蒙哥马利’这个角色？”

悟醒尘说：“今天早上在博物馆的时候不是别人了吧，是你干的吧，调包日记？”

杰克说：“是的，在大家忙着为文化出版社代表清理桌子的时候。”

悟醒尘说：“是为文化部代表清理桌子的时候。”

杰克说：“原谅一个八十岁老人的记忆吧，他的记忆已经不适合追溯了，只适合充当写作的灵感。”

如意斋唉声叹气，大翻白眼，瘫坐在沙发上，扼住自己的喉咙。杰克问他：“你干什么？”

“不劳驾你动手了，我自己掐死自己，我受够这本充满老套台词，老套剧情的了，读者一定也受够了。”

“读者……”杰克笑了，“人们在战争年代才，传递火种，告慰精神的疾苦，遗忘伤痛，记忆伤痛，为曙光的到来做准备，那个时代才有读者，西蒙·罗德有读者。而杰克·蒙哥马利没有读者，和平的年代有的只是消费者，杰克·蒙哥马利是作家，人们需要作家的作品，一来这可以打发时间，二来可以充沛他们的精神世界。所以他们。”

他问悟醒尘：“你说呢年轻人，你吗，你为什么？因为杰克·蒙哥马利出现在你的界面的推荐页面上？”

悟醒尘一时答不上来。

他觉得杰克说得对，但是此时此刻，不知道为什么，他并不想承认他的正确。他撇过头去，又觉得头疼，还感觉……

厌。恶。

他摸着手心。如意斋在他手心里写过的两个字，一个词。他仿佛又能看到它们了。他仿佛接近了它们一些。